Горячая гей библиотека

Славян

Часть 1

1. Вспышки

Год 2009, самое начало лета.

Пожалуй, нет в жизни периода лучше юности. Бурлящий коктейль из тестостерона, алкоголя, никотина и молочной кислоты в мышцах увлекает за собой мощностью химических реакций, тело кипит живительной энергией, а голова даже не пытается вмешиваться в происходящее безобразие. Буквально час назад я, вымотанный дикой нагрузкой, которую бросил на мышцы в гимнастическом зале, стоял под струями душа, упирал буйную голову в кафель и вовсю наслаждался видом вздувшихся мышц и ощущением ноющей усталости в теле. А сейчас я уже стоял у дверей клуба, втягивал ноздрями сочный воздух перемен, любовался всплесками стробоскопа за дверями и вовсю умилялся происходящему.

- Юрок, здарова!

- Привет, Натань!

Я обнял подлетевшую ко мне эффектную девушку в элегантном чёрном жакете, белой рубашке с чёрным галстуком-селёдкой, на которую был накинут пошловато-гламурного вида шарфик. Лицо её светилось энтузиазмом и явными планами на мой счёт, отчего вид зеркальных клубных створок разом показался мне тоскливым и мрачным. Нет, я далеко не пуританского воспитания и уж точно не ханжа, просто когда меня так внезапно хватают за хер и обжигают запахом "Шанели", который я ненавижу, я могу и рассердиться.

- Бля, Натах, давай не будем, а? Ты на своей волне, я на своей.

Всё дело было в том, что Наташка, моя подруга (она считала иначе), иногда совершала в сторону меня, своего друга (а я-то считал именно так), этакие неоднозначные жесты: то улыбнётся похабно, то на чай зазывать начнёт, размахивая при этом коробочкой "Дюрекса", то, вот как сейчас, за хер схватит.

У меня так-то была девушка, хотя это всё-таки неправда. У меня были бабы, если учитывать то, что я не каждый раз мог ответить, как зовут мою "нынешнюю". Тёлки, бабы... не девушки, хоть и красивые. 8 лет профессионального спорта сделали внушительный отпечаток на моей фигуре, и повышенное внимание ко мне со стороны противоположного пола вынудило меня подчёркивать её стильной одеждой, плюс внешняя симпатичность, в которую меня тыкали носом окружающие, и дело в шляпе! Я менял своих "девушек", как перчатки, и слыл отчаянным бабником и роковым красавчиком.

На деле же существовала и оборотная сторона вопроса. Я от природы был бисексуален, знал о себе это всегда, разве что ТАК мою особенность не называл. Мне всегда нравились парни, и я даже постоянно с кем-то встречался. В смысле, просто виделся... Встреча номер раз, она же последняя, где-нибудь в кофейне - и никакого потом секса. Даже поцелуев. Ну не было, и всё тут. Один показался мне откровенно некрасивым, второй глупым, третий манерным (равно как и четвёртый, и пятый, и так далее до полтинника). В каждом из тех, кого я видел, мне мнилась какая-то нотка хабальности. Даже не так... Кто-то сплетничал, кто-то не мог жить без зауженных и обтягивающих тело шмоток (при всём при этом я даже не брал в расчёт, что обтягивать нечего, просто сам факт), кто-то слегка тянул слова, кто-то просто смотрел заискивающе и чисто по-бабьи искал какой-то сопливой жилетки. В общем, в каждом присутствовала долька того, что в моём понимании должно было быть присуще только женщине.

Не знаю, мне всегда как-то казалось, что мужик должен оставаться мужиком - всегда и при любых обстоятельствах, кем бы он ни был, и уж тем более с кем и в какой бы роли он ни спал... Хотя всё это лирика.

Из чадных мыслей меня вырвала всё та же Наташка, демонстративно покрутившая пальцем у виска, затем кинувшая мне что-то несомненно обидное и нырнувшая в полосуемый лезвиями света сумрак входа в клуб. Я дождался, пока её силуэт окончательно растворился в фойе, и начал обозревать толпу, мелкими группками разбросанную возле входа в заведение. Фэйсеры лениво скользили взглядами по ухоженным прелестям светских львиц (тупых пёзд), истеричные мелкие клабберы о чём-то шушукались по углам - решали, видимо, как выдать себя за 21-летних, не забывая при этом кидать восхищённые взоры на тупых пёзд... Я фыркнул - мне самому до золотого возраста типичного клабмэна надо было дотянуть ещё чуть меньше трёхи, но за счёт стиля и внешности я как-то всегда пока прокатывал.

Тут моё внимание привлекло какое-то шумное обсуждение кого-то чуть подальше от входа, где стояли все. Я ненавязчиво подошёл чуть ближе. Грех, любопытен.

- Бля, Славян!

Фу, нафиг! Славян, мля... Небось, гопари опять какие-то. К местному псевдогламуру потянуло?

Я подошёл чуть ближе, повернувшись к ним полубоком, активно имитируя телефонный разговор. Делать, пока я ждал свою "нынешнюю" (Даша, Маша, Карина - хрен знает, так сейчас и не могу вспомнить), было всё равно нечего, а тут хоть, может, драка будет. Всё развлечение какое-то.

Названный Славяном оказался крепко сбитым (похоже, что собрат-гимнаст) пацаном примерно моих лет, с чётко очерченным носом, соломенными сбитыми волосами и какими-то особенно волевыми скулами. Ну, короче, красивый.

Парень, стоявший напротив него, снова что-то горячо взвизгнул, а что - не разобрать. Я подошёл поближе.

- Славка, Славян, Славииик... что ж ты делаешь-то, гад?!

Почему-то, но в тот момент я сразу понял всё. Отчаяние и боль, сквозившие в голосе кричавшего, деланное равнодушие второго... Парни были вместе, но то-то и оно, что были! Этот Славян бросал того скомканного, совершенно не похожего на бабу, такого обыкновенного и с виду хорошего пацана. Ну да, я на его месте тоже бы стискивал кулаки и сползал бы по стене. Жалко его...

Видя, как стремительно удаляется широкая спина парня моей мечты и тает, тает его мощный силуэт в наступившей темноте, наверное, и я бы сползал по ней так же. Но уж чего-чего, а этого я не знаю. Никого и никогда, помимо людей, связанных со мной родственными узами, я не любил.

В эту ночь я просто взял такси и уехал от клуба напрямую домой. Сцена развернувшейся передо мной личной трагедии, такой близкой мне по "теме", почему-то совершенно выбила меня из колеи. Или это сделала тоска, возникающее щемящее чувство, когда перед глазами раз за разом всплывал волевой подбородок и источающие мощь и непокорную свободу свинцовые глаза Славяна? Я не знал, что из этих двух "вещей" зацепило меня больше.

2. "Крест Азаряна"

Год 2009, самый разгар осени.

Университет, альма, бля, матер! Почему-то он дико, просто нечеловечески меня выматывал, хотя мне, выпускнику целого колледжа (не хрену собачьему), должно было быть легче, чем бывшим школярам. На бедняг прессом навалились непонятные слова вроде лекций, семинаров, пар, академов, отработок(!) и прочей атрибутики высшей школы, а я-то, казалось бы, волчара бывалый...

Я завалился в пыльную комнатку, выкрашенную в чёрно-буро-зелёную(?) краску, кинул на лавку спортивную сумку и начал стягивать с себя одежду. Мне предстояло кое-что приятное. То, о чём я всегда думал с улыбкой и одновременно с сосредоточенностью. Спорт. Неотъемлемая часть моей текущей жизни, изматывающий и раскрепощающий, стимулирующий и вызывающий здоровую гордость за самого себя. 1,5 года назад я получил заветную корочку кандидата в мастера, сейчас же уверенно пыхтел на "мастера".

Я немного повращал плечами, заставляя чёртову эластановую футболку принять форму корпуса, затянул "Рибоки" и вышел из раздевалки в освещённый огромными лампами зал. Противоположный его конец занимала шведская стенка, на которой усердно качали пресс наши "бодиДЕБИЛдеры", как называл их тренер, обеспечивающие коммерческое оснащение секции. А все наши пацаны, гимнасты, вращались на козлах, зависали на кольцах и замирали статикой на брусьях и турниках. Персональный вариант моего рая. С запахом пота, магнезии, старого паркетного пола и седеющим тренером.

- Здравствуйте, Алексей Геннадьевич.

- Привет, Юрий. Мама говорила, что опаздывать неприлично?

- Я ж на 5 минут. Всё равно вы не злитесь. А я уже в "кресте" завис, разве не видите? - я нагло ткнул пальцем в Лёху, моего хорошего знакомого, покоряющего кольца метрах в семи от нас.

Тренер наивно уставился в указанном направлении, подслеповато щурясь. Но я уже, ясен хрен, смылся и резво вылетел на разминочный круг, довольно улыбаясь. Тренер для меня как второй батя. Простит, короче. И юмор оценит.

Где-то на половине второго километра я вытащил из кармана плеер, намереваясь сменить репертуар на что-нибудь более движняковое, слегка ускорил темп на ровном участке и на выдохе вписался носом в чью-то крепкую спину. Клянусь, уже тогда, сразу, я узнал её, хотя ни разу до этого её не касался. Уж тем более носом. Наверное, слишком сильной была моя вера в то, что судьба снов столкнёт меня с героем моих мыслей последних трёх месяцев. С отборным матом от моей случайной подсечки в полуметре от меня рухнул на локти Славян. Наверное, ещё ни одно событие в моей жизни не отдавало таким духом дешёвого голливудского сценария.

- Бля, ты под ноги не смотришь, что ли?!

Я замешкался, но всё-таки быстро подал ему руку и помог встать.

- Извини (чуть не добавил "Славян"... бля, вот было бы супер!). Музло переключал.

- Ну да, бывает.

Он бросил на меня быстрый сдержанный взгляд (без особого интереса) и снова вышел на забег. Я-то уже гарантированно сбил дыхание, причём не только вынужденной остановкой. Наверное, я довольно глупо выглядел, когда он перевернулся на задницу, а я, сначала увлечённый её, упакованной в шорты, видом, затем видом его растерянного лица, лучистых глаз, гимнастического рельефа тела... да даже обычных, оформленных мужских ног со слегка золотистыми, вьющимися волосками... Всё, лёд тронулся, господа присяжные заседатели! Я пропал.

Я быстро размялся, окунул руки в хрустяшую белизну магнезии и запрыгнул на кольца. Махи, висы... вышел на свой любимый "крест". Недавняя травма запястья давала о себе знать, и о знаменитом "кресте Азаряна" пока нечего было и думать. Сделал ещё пару статических фигур, чтобы салаги внизу, рядом с тренером, не расслаблялись. Но тут на соседних кольцах чья-то до хруста в кулаках знакомая спина начала подавать руки в нечто подозрительно похожее на одну из самых сложных фигур современной гимнастики. Азарян бы ликовал, глядя на такое исполнение.

Наверное, его лицо было настолько же одухотворённо красивым, насколько моё - глупым. Капельки пота, стекающие со лба, чуть прикушенная губа и вспухшие вены на висках. Сотни мелких мышц, жгутами обтянувшие его плечи через борцовку... У себя-то я, может, и имел то же самое, но на себя-то не встанет. А на него-то, конечно, хули... уже встаёт... Бля! На парня! Встаёт! Когда такое было-то, не считая мелкого возраста, когда у меня вставал даже от неосторожного чиха?

Досада смешалась во мне с восхищением. Я соскочил с колец и, во все глаза вылупившись на Славяна, шепнул Геннадьичу:

- Сэнсэй, это что за открытие?

- Из Новосиба он, Славой зовут. По своей программе пашет. Ему нужен только зал. Можешь себе представить, у него второй взрослый, - тренер неодобрительно качнул гривой.

У меня окончательно спёрло дыхание и подкосились ноги.

- Геннадьич, какой второй?! Он мастера только что вытянул!

Тренер деловито потёр ладошки и хитро усмехнулся.

- Не видишь, что ли, он себе на уме. Гордый. Такие талант свой распускают... и измеряют его по-другому.

Но вдруг тренер осунулся и сердито пробурчал:

- А другие распыляются тем, что шабят похуже шантрапы! Юр, ещё раз учую сигареты, 5 километров штрафных гуськом пойдёшь!

страницы [1] [2] [3]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Любовь и романтика, Молодые парни, Спортсмены

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>