BlueSystem >
Горячая гей библиотека
Сильные попперсы с доставкой в день заказа.
VITA - это жизньРейтинг: 4.85 (614), Автор: Hymnast Часть 1 Предисловие Мы сидим, и нас трое. На моей кровати лежит Илюха, уставив глаза
в потолок, и что-то бурчит себе под нос; Славян сидит на подоконнике, свесив одну ногу
из окна вниз, и я никогда, никогда не сумею его от этого отвадить. Некоторые вещи лежат
за пределами возможного. За ноутбуком, зябко кутаясь в толстовку (чёртова осень),
сижу я. Ещё у нас есть лоджия и сигареты к ней, и хорошо, что неплохие. На стене
мерцает плазма, на другой в масляном холсте какого-то нелепого натюрморта отражаются её
блики. Есть у нас и торшер, который часто отгораживает от меня Славян. Его свет
сейчас - не то, что я хочу, а он любит меня защищать. Иногда он подходит, сжимает моё
плечо, рассеянно целует в щёку и снова садится на подоконник. На крохотной кухоньке,
я знаю, настаивается в фарфоровой посудинке имбирный чай. Что ж, сегодня от меня
сложно дождаться внимания. Сейчас есть только общий наш друг Илья, его история, которая
поглотила меня целиком, и я еле успеваю облекать её в печатный текст. Он сам так
просил - мол, некоторые истории требуют того, чтобы не рвать буйные головы своих
носителей. Что ж, он прав в чём-то, знаю по себе. Герой моего первого рассказа, нервно
крутящий в руках сигаретную пачку - живое тому подтверждение. Постараюсь справиться
с собой в новом качестве. Я рассказываю, Илья диктует, кто-то читает. Надеюсь, все
получили то, что хотели. Отсюда и далее я выступаю просто в роли телефона, остаётся
только надеется, что не испорченного. Говорю Илюхиным голосом и мыслю его головой.
Кто не спрятался, я не виноват. 1. Шумные улицы, тесные города
"Остаётся слякоть улиц,
Как на дне реки - фонарей осколки.
И ещё прохожих - чужие лица.
И остывший чай. И осенний вечер"...
Я вваливаюсь в прихожку, включаю свет в коридоре, мягко сползаю по стене на пол.
Безумно ломит плечи - теперь я в сборной, и дай мне Бог соответствовать уровню. До сих
пор в носу стоит хлористый запах бассейна, плеск воды бьёт по ушам. Какое-то нелепое
ощущение - будто бы я тонул и только что вылез на берег, и схаркиваю вонючую речную воду.
Но это, конечно, глупости. Вода у нас чистая, а тонуть я физически не способен. Куда
мне! Чёртов запах отцовского перегара накрыл меня ещё в тамбуре, когда я нашаривал
в кармане связку ключей. Встаю, взгляд тут же упирается в разбросанные счета, которые
батя, надо думать, не донёс сегодня до ЖЭКа. И только-только установившееся между нами
доверие снова разлетается, как бутылки об головы плохих парней в голливудском кино.
А ведь только с утра он был ещё трезвым, и я оставил ему деньги, прикрепил их
скрепкой к набору квитанций. Почти последние ошмётки моих спортивных капиталов, надо
так понимать, с бульканьем растаяли в отцовской глотке. Счета на полу, и можно
не шерстить ящики и не откидывать половики. Чёрт с ними, со счетами, утром соберу
в кучу, денег среди них уж точно нет. Опять нужно ждать долю с лихих своих "шабашек" -
иного способа заработка в мои двадцать лет я для себя так и не смог изыскать. Хотя,
наверное, они есть, но я лучше сдохну с протянутой рукой на паперти, чем буду зарабатывать
ТАК. Скидываю сумку, футболку, треники, собираю по квартире вещи, закидываю их в стирку.
Всё мокрое насквозь - на улице шпарит какой-то неправильный, не по-весеннему холодный дождь.
Открывается дверь в комнату, и оттуда выползает небритая батина морда, помятая и
всклокоченная. - Пришёл? - Пришёл. - Жрать будешь? Колбаса там есть, в холодильнике.
- Какая, бля? Ливерная? Деньги где за коммуналку? Все, что ли, выжрал? - Не твоё
щенячье дело. Заработаем, не последние. - Когда, блядь?! И кто?! Ты скока на работу
уже не выходил? С материной смерти ещё, так ведь?! - Ты чё на отца гонишь, ублюдок!
Батя пытается на меня замахнуться, я ловко скручиваю ему руки и сквозь пелену его чадной
алкогольной вони и жестокий мат тащу его обратно, на кровать, кидаю и захлопываю за собой
дверь. Уже в какой-то агрессивно яростной пелене звонко и от всей души шарахаю кулаком
по старым, выцветшим советским панелям в коридоре. Боль вспыхивает ярким, пронзительно-алым
и жгучим бутоном, но хоть одно хорошо - приводит меня в чувство. Хочется бежать, а самое
злое, противное - это то, что бежать некуда. И от чего бежать-то? От него? Так
по справедливости, ему бы тогда и бежать... Наскоро перекусил, накинул ветровку, зонт
в зубы - и выскочил на улицу. Чёрт бы побрал всю эту сволочь, тренера с его агрессивной
программой, батю с неутолимой бухарой, ЖЭК с его непомерным аппетитом и даже Рената,
которого, как всегда в это время, уже оседлала Маринка, и к нему мне дорога закрыта.
А это значит, что бежать мне всё-таки некуда. Открыл в телефоне контакты, тёплый свет
дисплея разрезал густой подъездный мрак. Имена уползали наверх, и я в который раз ловил
себя на мысли, что всё это не то, что позвонить мне, по большому счёту, некому, что любой
звонок ничего мне не даст. Пустые люди, стеклянные глаза и мёртвые души... Парни и
девушки, которые без ума от моего тела, ребята с секции, сэнсэй, ещё пара знакомых,
непутёвый родитель, Ренат... Всё. Больше никого не было: ни друзей, ни подруг, ни таких
полезных личностей из числа перезревших знакомых и недоспелых друзей, кому я мог бы
пустить в жилетку тонну-другую соплей. Хотя... есть кадр. Бинго! Тот парниша с сайта
знакомств, пару месяцев назад оставивший мне свой телефон. Первый адекватный человек,
во всяком случае, относительно прочих, который написал мне там. И ведь даже не усомнился,
что изображённый на фото торс - именно мой, не задавал мне такой вопрос, как остальные.
Может быть, его и вовсе это не интересовало. Но уж хотя бы это зацепило меня в нём. Да
и общались мы сколько-то, как-никак... Хотя я знал, что никогда не наберу его номер,
о чём честно и сказал ему; просто не хватит духу парня набрать, пусть даже он тысячу
раз мне понравился. Но в очередной раз судьба мне намекнула, что зарекаться - глупо,
а слова "никогда" и вовсе нет в природе. Я опомнился, только когда в трубке раздался
пятый, примерно, по счёту гудок, и хотел уже было сбросить звонок, но... Всё равно было
поздно. - Алло. Приятный, бархатистый и слегка спросонья голос. Хорошее начало.
- Алло, привет. Это Илюха. Ну, который с сайта. Разбудил? - Да нет. Я догадался,
кстати. Рад, что ты всё-таки решился. - Ага. Хочешь сейчас встретиться? - Сейчас
поздно уже. Может, завтра? Я посмотрел на тёмное грозовое ночное небо, глухо
затянутое тучами, и редко пробивающуюся, щербатую луну. Тоска, везде тоска... что
в квартире, что вне её. Некуда бежать. - Нет, давай сейчас, - во мне почему-то
вскипели все годами подавляемые чувства: желание на кого-то опереться, глухая боль
от потери матери, отцов загул, свирепость тренировок и стянувший сердце обруч одиночества,
и они полились, потекли через меня отрывистыми фразами. - Понимаешь, Виталь... мне
просто некуда сейчас идти... - к горлу подступил тяжёлый, давящий комок. - Вернее, бежать
некуда. От себя не убежишь ведь... Да не знаю я, как сказать... - Значит, и не говори.
Сможешь на Комсомольскую? Плотно стянутые хладнокровие и сталь голоса, спокойствие и
умиротворённость. За обладателем такого голоса, может быть, хоть на какое-то время я
смогу укрыться от тоскливых жизненных ветров. Плевать, что он подумает и как отнесётся...
Мне надо. - Смогу. Давай через полчаса, возле скверика на Кэшээмке? - Буду ждать.
Синяя водолазка, голубые джинсы, "сникеры" чёрные. - Выезжаю. Я на секунду закрыл
глаза, а когда открыл их, мимо уже проносились горящие рекламные витрины, светляки
пламенеющих окон и матовые капли городских фонарей. Последняя "маршрутка" тянула меня
в прохладную неизвестность. Впрочем, я понимал, что хуже уже не будет. Хотя бы потому,
что просто некуда.
страницы [1] [2] [3]
Этот гей рассказ находится в категориях: Любовь и романтика, Молодые парни
Вверх страницы
>>>
В начало раздела
>>>
Прислать свой рассказ
>>>
|