BlueSystem >
Горячая гей библиотека
Головоломка из наших трёх мужских телЧасть 4 Матери хватило почти на год, потом она просто не вернулась с работы. Я не винил её, не
винил в том, что ноша оказалось ей не по плечу. Через пару дней пришла женщина из
социальной опеки. Почему меня оставили в квартире, а не отправили в приют - я не знаю.
Через пару лет меня переселили в ту каморку на окраине, а мне было плевать: какая разница,
где я умру? Последний осмотр показал, что мне осталось жить около месяца, может, два. Не
страшно, я давно смирился. Единственное, чего бы мне хотелось, - это наполнить смыслом
оставшееся у меня время. Так и стоим молча посреди супермаркета: моя мама, я - её
прошлое - и её будущее, которое, я уверен, она сейчас обнимает. Странно, но голова уже не
болит. - Эй, вот ты где... - Исмаэль подходит ко мне со спины; поворачиваюсь и молча
переплетаю свои пальцы с его. - Поехали домой. Просто киваю, и он ведёт меня к кассам.
У меня есть дом, мама. А ещё я люблю тебя. Шум воды, звон тарелок и негромкая ругань -
всё это означает только одно: Исмаэль готовит ужин. Едва ли не первый раз, когда мы вот
так сидим все вместе. Сижу на коленках Вэла и чувствую, как он тихонько посмеивается
мне в волосы, щекотно и так здорово. Улыбаюсь и тянусь за кружкой чая. Горячий, пальцы
обжигает. Перехватываю поудобнее и делаю глоток. Сладко. Киваю сам себе и ставлю кружку
обратно. Последние несколько лет весь мой мир основывается на ощущениях, запахах и
звуках. Мне нужно это, чтобы почувствовать себя живым. Эдакие тоненькие ниточки: сладкий
чай, тёплые руки Валеры и пряный запах специй, а ещё звон стекла и отборный мат.
- Криворукий придурок, - негромко проговаривает Вэл, даже с нежностью, я бы сказал.
Эти двое просто не могут не ссориться: старший подначивает, а Исми с готовностью
отвечает, успевая резать, помешивать и натирать. - Закрой пасть или останешься
голодным. - Я не хочу есть из черепков. - Купи себе деревянную миску. - Ты
перебил весь сервиз. - Пожалуйся моей мамочке. - Трубку не подашь? - Оторви свою
толстую задницу от стула и возьми. Идиот. - Заодно расскажу ей, что ты не носишь шапку
и грызёшь ногти. Пусть поставит тебя в угол. - Иди на хер, Валера. Хочешь, подтолкну в
нужном направлении? - Да ладно тебе, не заводись так, расхерачь хоть всю кухню, мне
плевать. - Ты первый начал. Вот и разнесу всё к чертям. Вэл поднимается, ссаживает
меня с колен и встаёт: не иначе, как собрался успокаивать братика. Не похоже это на него.
Хотя не так уж хорошо я его знаю, чтобы судить. - Я куплю тебе новую. - Правда? -
спрашивает полушёпотом, и мне кажется, что за всеми этими тарелками, кастрюлями и ложками
скрывается нечто большее. - Правда. Я весь обращаюсь в слух: почему-то мне кажется,
что я вот-вот упущу что-то важное, нечто такое, что связывает этих двоих. Увы, не
судьба, видимо: Исми отвлёкся от своего "чего-то там", и оно с громким шипением уползло
на плиту. Судьба у него, видимо, такая - бегать с тряпками и стонать по поводу какого-то
неудавшегося "супер-мега-вау" блюда. Ну а как успокоится немного, обвинит "сами-знаете-кого"
во всех смертных грехах. В Эфиопии голодают?! Да как тебе не стыдно, Валерка!
Как-то так, наверное. Всё ещё улыбаюсь, когда замечаю что-то не то: глаза странно
влажные, и голова ощутимо потяжелела. Тёплая влага медленно стекает по скулам, и я стираю
её пальцами, рефлекторно подношу их к лицу, но, разумеется, ничего не вижу. Только плечами
пожимаю - слезятся да слезятся, плевать. - Дэнни... Мне кажется, или у Исми голос
дрожит? - А? Поворачиваюсь к источнику звука. Молчит. Да чего я сделал-то? Ещё одна
тёплая дорожка стекает по моему лицу, на этот раз ловлю её губами и замираю. У слёз нет
такого металлического привкуса. Неужели сейчас? Страшно, так страшно стало, что всё
тело онемело. Упасть мне не дают чьи-то руки, не разбираю чьи от накатившего ужаса.
Нет-нет-нет! Не сейчас, пожалуйста. Не знаю, кто там наверху, но дайте мне ещё немного
времени. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста... Из оцепенения меня вырывает скрип
пластиковых клавиш - с ещё большим ужасом понимаю, что опытный врач без труда всё поймёт.
- Не надо в больницу. В порядке я, давление подскочило, - стараюсь говорить уверенно,
но язык, как деревянный, почти не слушается. Пикнуло пять клавиш, номер шестизначный.
Надежда. Хрупкая. Голос над ухом разбивает её вдребезги: - Вызывай. - Исми, не надо! -
в голосе неприкрытая паника, и поэтому, наверное, он мешкает. Тихий писк, и трубка летит
на диван. Пронесло. Прикрываю веки, обнимаю Вэла за шею со всех сил, которые у меня
есть. Утыкаюсь ему в плечо и запоздало понимаю, что испачкал его идеальную рубашку.
- Прости... Не отвечает и несёт меня в ванну. Опирается на бортик, и ещё одна пара
рук бережно обтирает моё лицо влажным полотенцем. Боже, почему сейчас? Сейчас, когда
я НЕ ОДИН... Не спится. Увы, в потолок я пялиться не могу, поэтому просто комкаю
простыню. Голова больше не болит, да и кровавыми слезами я не плачу, но эти двое боятся
коснуться меня. Никаких тебе обнимашек и поцелуев. Навредить боятся. Но вот только боюсь,
что, будучи 18-летним парнем, так и умру девственником, да ещё и в клинике
под пристальным наблюдением и с кучей трубок, торчащих отовсюду. Нет уж, увольте...
Краснею от таких мыслей и чувствую себя чокнутой нимфоманкой. Хотя кто меня знает, пока
не попробую - не узнаю. Вообще в этом мире есть ещё много вещей, которые я бы хотел
попробовать: у меня не было ни первой сигареты, ни бутылки пива, а ещё я хочу пирсинг и
татуировку. Просто так. У меня никогда не было ни ангины от съеденной тонны мороженого,
ни аллергии от ведра клубники, ни даже солнечных ожогов. Ну как я могу уйти без всего
этого, а? Где справедливость-то?! Раньше я всегда разговаривал сам с собой -
собеседников-то больше не было. А сейчас эта потребность отпала, а привычка осталась. Да и
есть вещи, которые я могу доверить только себе, как бы абсурдно это ни звучало. Вытягиваюсь
на кровати до приятного хруста в спине, перекатываюсь на бок и устраиваюсь поперёк кровати.
Всё равно я один в спальне, оба мои мужчины в душе. Спинку друг другу трут. Должно быть,
это безумно приятно, так приятно, что Исмаэль кричит, почти не переставая. Сволочи! Ещё
минут двадцать сокрушаюсь из-за несправедливости судьбы. Щёлкает замок дверной ручки
в ванной, и я с головой ныряю под одеяло. Слышу, как мокрые ступни шлёпают по паркету, и
этот "кто-то" падает на кровать рядом со мной. Исмаэль, значит. Тёплые ладони забираются
под одеяло и пытаются меня оттуда вытащить. А вот фигушки! Обижен я. А-а-а! Нечестно!
Вдвоём на одного! Просто поднимают меня и вытряхивают на кровать. Спасибо, что не на пол!
А то знаю я вас... - Милый, сделай мордочку попроще. - Иди ты. В ответ только
ржут. Придурки. Ну и отлично. Сами виноваты. На ощупь нахожу руку Валеры и переползаю
к нему на колени. Ёрзаю, устраиваясь поудобнее, и обнимаю за шею. Гладит меня по голове и
касается плеч. - Поцелуй меня. - Маленький... Ну да, давай. Найди тысячи причин,
почему нет, и уложи меня спать. Хрен! Сам тянусь выше и целую его. И, к моему
удивлению, он сдаётся. Медленно, неохотно, но уступает: разжимает губы и позволяет моему
языку скользнуть внутрь. Приятно. Валера редко такой податливый. Осторожно отвечает на
поцелуй, покусывает мои губы и отстраняется, придерживая меня за плечи. Так аккуратно, как
будто бы я кукла картонная. Бесит! Скидываю его руки, а самого Вэла толкаю в грудь и валю
на кровать. Голос Исмаэля раздаётся прямо над моим ухом: - И что ты собираешься делать?
- Насиловать. Мужчина подо мной хмыкает. Ещё бы, я его запястья-то обхватить двумя
руками не могу, не то что удержать. - Исми, - жалобно тяну я. - Ну помоги мне-э-э.
- Предлагаешь мне связать его и поиметь? Этому уроду явно весело: сидит и посмеивается
рядышком. - Да иди ты, - огрызаюсь совсем беззлобно, скорее на автомате. Выдыхаю и,
наконец, решаюсь, наклоняюсь к распростёртому подо мной телу и нежно прижимаюсь губами к
его шее. Целую подбородок и скулы. Притрагиваюсь своими губами к его, тут же отстраняюсь.
Большие пальцы нежно гладят мои скулы, и я уже смелее проникаю в его рот своим языком.
Медленно ласкаю, так сладко посасываю его губы и играючи кусаю. Совсем-совсем не больно.
Тягуче-медленно отстраняюсь и ползу вниз, останавливаюсь на шее, пару раз прикасаюсь
губами к груди и очерчиваю кончиками пальцев кубики пресса. Где-то на периферии
сознания мелькает мысль о том, что я тоже такой хочу. Но об этом я подумаю потом,
когда-нибудь, может быть. Целую эти самые мышцы живота, и ладонь Исмаэля ложится мне
на затылок, нежно гладит, перебирает прядки. Кровать скрипит, и я чувствую, как Исми
переползает мне за спину. Обнимает и целует в затылок, пока я сам вывожу узоры кончиком
языка на животе Вэла.
страницы [1] [2] [3] [4] [5] [6]
Этот гей рассказ находится в категориях: Любовь и романтика, Молодые парни, Групповой секс
Вверх страницы
>>>
В начало раздела
>>>
Прислать свой рассказ
>>>
|