Горячая гей библиотека

Мишка - навсегда! (глава 1)

Часть 6

Двадцатое января 2006 года, пятница. Я задумчиво смотрю на свой Acer’овский монитор. Всё верно, двадцать лет, день в день. Я отключаю компьютер и набираю на селекторе пост охраны.

- Андрей? Это Токмаков. Молодец, что понял. Минут через двадцать-тридцать должен подъехать Михаил Алексеевич с пацанами. Да, Соболев. Как с какими - с Вадькой моим и с Егором! Да. Да погоди ты! Ты пацанов к компьютерщикам не пускай, там всё равно никого нет, пусть они сразу ко мне поднимаются. Авдонин? Чего он там забыл? Ясно... Ну, всё равно не пускай. Да нет, не надо, я сам попозже зайду. Всё.

Ну, Мишка, ну, зараза! Ну, ладно, отметить так отметить. Да и пацаны с Нового Года не виделись. Пойти переодеться, что ли... Матери нужно позвонить и сказать, что у нас сегодня Соболев ночует с Егором. Вот маме позвонить надо обязательно! Предупредить её, чтобы она подальше всю обувь убрала, ведь Мишка же и Бормана с собой привезёт! В прошлый раз тот уже сожрал у меня пару туфель. Свинья, а не собака! Причём сожрал её со скоростью, поразившей даже Мишку с Егоркой. Предупреждал я их: не заводите себе крокодила, купите мопсика какого-нибудь, маленькое что-нибудь такое, чтобы газетой свёрнутой прихлопнуть можно было в случае чего. Нет ведь, немецкую овчарку им захотелось! Впрочем, им от Бормана достаётся и без моих занудных напоминаний типа: "Ага, я же вам говорил!"

Я смотрю в зеркало. Так переодеться мне или не переодеваться? Вот в чём вопрос. Переоденусь. Так, вот тут у меня прикидик висит, новая волна в линейке Miu Miu от Prada. А что? Очень даже ничего. Как это там? "Молодо, задорно, по-спортивному энергично!" - и что-то ещё в этом роде. Я, сняв свой костюм от Trussardi, переодеваюсь в шмотки, купленные мною с Вадькой в Милане. По его, кстати, настоянию.

Из зеркала на меня смотрит очень даже приятный парень, да какой там парень, пацан, лет двадцати трёх от силы. Вот ведь... И когда же я буду выглядеть соответственно своему возрасту и положению? Даже шрам мой легендарный, даже он солидности мне не прибавляет. А ведь тридцать три года в этом году стукнет - возраст Христа. Пацан! Да нет, это неплохо, забавно даже, но уже поднадоело мне, что моего сына, когда мы вместе, принимают за моего младшего брата, особенно если этот спортивный гоночный таракан (я имею в виду Вадьку, кого же ещё) начинает вести себя, как эскимос, впервые в жизни попавший на стриптиз-шоу! А по большей части именно так и происходит, потому что это его обычное, природное состояние. Ну и хвала всем Богам! Всё-таки отошёл пацан после смерти Тани, а ведь я уже думал... Да, любил Вадька нашу маму, да и как же иначе-то! Эх, Татьяна, Танька ты моя... Селектор, блин, надрывается!

- Да! Уже? Ладно, Андрей, спасибо.

В дверь моего кабинета бьётся тяжкое цунами. Ёлки! Замок, что ли, захлопнулся?

- Счас! - торопливо ору я. - Дверь, дверь оставьте! Вот ведь морковкин бог, замок этот...

Дверь бы мне только менять не пришлось! Хлипковата она для этих троих, что стоят сейчас за ней.

- Открываю! - снова ору я, отстраняясь, чтобы не задело.

- Папа! У нас Борька мороженку сожрал! Баскин, шоколадную! Класс, да? - сразу, с порога, довольно вопит мой сын.

- Здравствуйте, дядя Илья, - Егор, как всегда, застенчиво, пожимает мою руку. - Вадик, ты ж сам ему эту мороженку дал.

- Я хотел время засечь, за сколько Борман с ней справится, так он даже ни вот секундочки не чикался, раз и нету! Пап, а давай у них Борьку украдём или такого же купим! - тут же поправляется Вадька, покосившись на хозяев Бормана.

Я потрясённо смотрю на сына, который не устаёт меня поражать все годы своей яркой жизни.

- Ты чего это заперся? - Мишка, огромный, красивый, пахнущий морозом и машиной, обнимает меня.

- Да, замок этот... Вадька, не лезь к компу, сто раз тебе сказано было, что нет тут игрушек. Сейчас, Мишка, я оденусь, и мы поедем.

- Погоди, Ил, дельце есть небольшое.

- Дельце? Вадька, блин горелый! Егор, тресни ему по башке, у тебя рука полегче... Что ещё за дельце?

- Пацаны, а может, вам немножко с Борманом пойти поиграть? - говорит Мишка нашим сыновьям.

- Можно, Ил-Илья? - тут же загорается Вадька.

- Папа, а не Ил-Илья, - привычно поправляю я сына. - Какие игры, на улице мороз минус тридцать! Мишка, ты чего это?

- Егор, держи ключи от машины, как замёрзнете, сразу внутрь залазьте, только смотри, Вадика на водительское место не пускай!

- Ил, мы пошли!

- Да папа же, а не Ил! Капюшон натяни! Вот... постой, и воротник я тебе повыше подтяну. Слушай, Мишка, ты вот, как чемпион России по самбо, как относишься к мерам физического воздействия на сыновей? Да не крутись ты! Порка, например... Вадим, где вторая перчатка?

- Была... - растерянно говорит Вадька.

- Держи, - Егор потягивает моему сыну перчатку, которую он подобрал с пола.

- Ну, давайте, мы недолго.

- Мишка, ты что задумал? - я смотрю, как он роется в своём шикарном портфеле, моём подарке из Берлина.

- Вот, это первое, - он протягивает мне бумагу чрезвычайно официального вида. - Читай.

- Так. Постановление Магнитогорского городского... в связи с особыми обстоятельствами... так, основываясь на желании сторон... Ого! Признать Ткачука Егора Викторовича... так, так... с присвоением ему фамилии и отчества усыновителя и именовать впредь: Соболев Егор Михайлович. Ну, блин! Наконец-то! Когда?

- Вчера.

- Ты что же молчал, зараза! Позвонить нельзя было, да? Как я тебя терплю двадцать лет, памятник мне полагается! Ну, погуляем! Слушай, Миш, а Егор как?

- Ну, а ты как думаешь? Поплакал, правда, немножко. Не верил он до конца, что у нас получится. Нет, но твой Валериан, а! Хорош! Монстр! Вот ведь адвокатище! Даром, что сто двадцать килограмм. Так он провернул это всё... Слов нет.

- Ну, а чего бы я его держал-то! Да и то сказать: за то бабло, что он с нас с тобой снял... За такие деньги он тебе рожающего папуаса помог бы усыновить, не то что Егорку. Боров, он-то чего не позвонил?

- Не злись, Ил, это я его попросил... А теперь второе. А ну-ка, отвернись!

- Ага, а ты меня сзади по башке, как беднягу Холтофа! Штирлиц!

- Да отвернись же ты, чудо! - смеётся Мишка.

Я поворачиваюсь к Мишке спиной, он что-то там возится у меня на столе.

- Так, - бормочет он себе под нос. - Нет, лучше вот так вот. Ага, ага... Всё, можно! Поворотись-ка, сынку!

Ого! Ну, ёлки! "Тула, - автоматически отмечаю я. - Причём какая характерная Тула - хоть сейчас в справочник! Что за дерево, венге, что ли? Похоже..."

- Что это? - спрашиваю я его, усаживаясь за стол.

- Вот ты и определи. Ты ж у нас авторитет в этом. Я-то сам знаешь... По мне красиво, и пойдёт!

Я, не отрывая взгляда от композиции на моём столе, достаю пару нитяных перчаток и, взяв тяжёлую лупу в черепаховой оправе, начинаю подробный осмотр.

- Ну что ж, достойная вещь. Весьма. Что это за бумажка там у тебя? Легенда, что ли? А ну-ка, дай.

- Э-э, нет! Ты давай-ка сам, милый. Что ты можешь сказать? Чья это работа?

- Не знаю, Миш. Я не большой специалист по Туле, она у меня почти и не представлена. Так, пара вещей Данилина, ну и ещё кое-что, по мелочи... Так, ну что я скажу. Исполнение - вещь явно музейного порядка. Техника - сложная, комбинированная техника тут у нас. Золотой оброн, тауширование, синение и чернение. Вот, что ещё? Ну, инкрустация и всечка, это понятно, ведь это Тула! Литьё с последующей проработкой чеканкой, и вот эти виноградные листья на подставке, кстати, что-то такое я уже видел... Ну и гравировка, разумеется. И очень даже приличная. Не Капелюха, но очень приличная. Так, клинок...

Я рассматриваю клинок. Так, ну-ка, ну-ка, клеймо кузнеца на пяте правой голомени. Не понял - Курбатов, что ли? Точно, Курбатов. Сколько же Мишка за это отвалил?

- Ты сам-то знаешь, кто это?

- Сам-то я знаю, вот тут написано. Вот, пожалуйста, Бутовский и Татарников. Знаешь таких?

- Бутовского, разумеется, знаю, второго нет. Ну, а дамаск этот - его Курбатов сковал. Ты где это взял? - говорю я, задумчиво рассматривая Мишку, сияющего, как новая монета.

- Ну да, правильно, Курбатов. У тебя его работы есть, что ли?

- Нет. Хотел было я "Шип" его купить, но не сложилось... Нет, Курбатова у меня нет.

- Теперь он у тебя есть! - говорит эта зараза и аж сияет от удовольствия!

Я молча вставляю нож в ножны, укрепляю его на подставке, осторожно отодвигаю от себя и, стянув перчатки, смотрю в Мишкины серые глаза. Так. Ну, щас ты у меня...

- Ты совсем рехнулся, да? Зараза ты здоровенная! Ты мне скажи, ты где его взял, в "Гильдию" обращался? Нет? Значит, через "Русские Палаты". Так, так. И сколько же ты...

- Не скажу! - перебивает меня Мишка, правда, донельзя довольное выражение на его физиономии начинает уступать место озабоченности. - Не скажу, ну зачем тебе знать, сколько я заплатил, тем более что ты и сам можешь его оценить.

Телепат хренов! Оценить... Тыщ тридцать, тридцать пять, пожалуй - зеленью, разумеется. Ну, минус оценка там, комиссия... И это стартовая цена, а как там на аукционе бы вышло - кто ж его знает!

- Не возьму! - решительно заявляю я. - Думать даже забудь, не возьму!

- Не возьмёшь? Ладненько, - тихим кротким голосом говорит Мишка. - Я вот сейчас его выкину, на хрен! А потом знаешь что сделаю? Пойду я потом к Егорке и скажу ему, что "Ягуар" наш тюнинговый, от Arden’а, на котором мы с ним ездим, не наш, а твой, и что он тебе срочно нужен - покатались, и хватит. Так, где у меня ключи? Чёрт, я же их Егору отдал... Дай стольник на такси!

- Ты... ты... У-у, знаешь ты кто?

- Знаю. Шантажист! - гордо заявляет мой лучший друг, моя первая любовь и единственный в мире человек, который может справиться со мной, будто и не было этих двадцати лет.

- Шантажист, ха! Да шантажисты по сравнению с тобой... У-у, ненавижу! Ну, куда сцапал? Посади, где росло. Подарил - значит подарил. Пошли, а то там пацаны замёрзнут.

Одеваясь, я соображаю, как бы мне отомстить Мишке. И где он деньги взял, вот что интересно. Ладно, разберёмся...

страницы [1] . . . [4] [5] [6] [7] [8] . . . [12]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Любовь и романтика, 18-19-летние, Изнасилование

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>