Горячая гей библиотека

Прекрасный исландец

Часть 2

Но ничего удивительного во всём этом нет. Так было уже давно. Так было всегда. Он помнит, что видел всё то же самое вблизи. Очень давно, ещё когда мать была жива. Когда-то они гуляли вдвоём по улицам, по этим и по другим. Ходили по праздникам в "Макдоналдс" и зоопарк, ездили на автобусах и в метро, сидели в парках и у прудов со стаканчиками мороженого или сладкой ватой. Нет, не часто, только иногда. Отец был в то время небогатым. Простым госслужащим. И жили они в однокомнатной квартире в панельном доме.

А потом матери не стало, а вместе с ней ушли навсегда и прогулки, и "Макдоналдс", и зоопарки. Их сменила строгая дисциплина, усердная учёба, сотни правил. Суровое воспитание отца, который за всякое ослушание, за плохие оценки подвергал сына жестоким телесным наказаниям. Пока была жива мать, она холила и лелеяла своего сына и никому - даже мужу не позволила бы дотронуться до него. Но она умерла, и отец начал применять те методы воспитания, которые считал правильными. Он хотел воспитать настоящего мужчину - умного, серьёзного, достойного, трудолюбивого, старательного, нравственного.

В то же время и другого рода перемены начались в жизни. У отца появились деньги. Много денег. Один близкий друг пригласил того стать компаньоном в некоем рискованном, но большом деле. Оно удалось. Уже первые два года принесли огромные прибыли. Отец обзавёлся дорогой машиной, потом ещё одной. Перевёл сына в частную престижную школу. Ещё год. Ещё один. Доходы всё росли. Вот уже переезд на новую квартиру. Огромные апартаменты в центре Москвы. Потом вырос загородный дом. За ним - второй. Недавно куплены были ещё несколько квартир в разных точках Москвы.

Но и та старая маленькая квартира почему-то до сих пор осталась в собственности и пустует где-то в Солнцево. Она никому не нужна. Но что с того? Имея столько элитной недвижимости, немудрено забыть о подобной мелочи.

Довольно воспоминаний. Всё, приехали в институт. Нужно быть внимательным, сосредоточенным. Слушать лекции и всё-всё понять. И наш герой слушает. Он всё записывает, старается вникнуть и разобраться в материале. Никто не отвлекает его перешёптываниями или глупыми смс-ками. Это всё бывает у других студентов. А с ним почти что и не общаются. Нет, плохих отношений не сложилось с однокурсниками. Но не сложилось и хороших. Можно сказать - никаких нет. "Привет", "Пока". "Нет запасной ручки?", "Что задали к семинару?". Вот и всё общение. Никому с ним не интересно. Ему не интересно ни с кем. У него нет друзей. Он застенчивый, он робкий. Но причины такого его одиночества, пожалуй, даже не в этом. Всех студентов ВШЭ можно разделить на две категории. Первые - это отпрыски мажоров. Их воткнули в престижный вуз ради формальной корочки родители. Такие студенты не учатся, но только вяло пытаются создать видимость учёбы, а в остальное время прожигают молодость во всяческих легкомысленных развлечениях. Вторые же происходят из простых семей. Они поступили без протекции, они учатся прилежно, чтобы выбиться однажды в лучшую жизнь, такую, которая другим досталась просто так. Но и они тоже веселы и беззаботны. Они тоже гуляют и развлекаются на свой манер, сообразно своим финансам. Две этих группы словно бы живут в разных мирах, внешне мало внимания обращая друг на друга. В душе, однако, "мажоры" презирают "нищебродов", а те, в свою очередь, тихо ненавидят "мажоров".

Герой же нашего повествования, если иметь в виду его материальное положение, причисляется, безусловно, к богачам. Но им он чужой. Он учится. Он работает. Он никогда не пойдёт с ними на тусовку, не поговорит о "клубах, тёлках, рэпе" и прочем. Его внутренне куда сильнее тянет к простым студентам. Они интереснее, эрудированнее, приятнее в манере говорить, даже смотреть. Но только они-то сами никогда не примут его как своего. Он один, как инопланетянин здесь. Так часто слушает какие-то разговоры, но ничего не понимает, будто бы говорят на совершенно незнакомом иностранном языке. Ну, что же! Пусть так. Всё равно не до них. Нужно учиться. Нужно заниматься. Нужно всё-всё понять.

Лекции невыносимо долгие. Ему кажется, что он смотрит на часы редко. Но на самом деле иногда не проходит и двух минут. Уже хочется думать только о постели и о сне. Только нельзя, нельзя. Скоро сессия. Что он скажет отцу, если получит тройки в зачётку? А пока уровень понимания материала таков, что на более высокие оценки сдать не получится. "Боже, ну неужели я такой глупый? Я так стараюсь, столько занимаюсь, а всё равно и в учёбе, и на работе я всё время совершаю ошибки, ошибки, ошибки. И когда им будет конец? Другие чуть-чуть напрягутся, позанимаются, вникнут - и отличники. А я... Мой отец хотел бы иметь другого сына. С радостью обменял бы он меня на кого-нибудь из умных одногруппников".

Снова цифры, таблицы, задачи, расчёты. Кажется, ещё немного, и попросту кровь брызнет из глаз. Или из мозга. "Ну-ну, чего разнюнился? Да люди по двенадцать часов в день на стройке вкалывают. На холоде, на жаре. Вот у кого жизнь плоха. А ты что? Видишь себе в помещении на мягком стуле. Нужно - топят. Нужно - кондиционируют. Домой поедешь на машине. И на какой!"

И вот лекции окончены на сегодня. Паренёк встаёт и идёт по коридорам на плохо двигающихся ногах. Говорит кому-то в ответ вялые "Пока", даже не видя, кому именно.

Снова машина везёт его по городу - теперь ночному, залитому огнями всех цветов. Только они плывут в пространстве, словно нарисованные люминесцентной акварелью. Тело всё онемевшее, чужое. Голова тяжела. Парень ложится на кожаное сиденье и бессмысленно смотрит в окна. Даже не смотрит, так как не может сфокусировать взгляда. И на минуту вдруг кажется, что нет ни машины, ни домов. Что это космос несётся вокруг. Красивый, сияющий, бескрайний. С мириадами звёзд и разноцветных планет. Тут нет ни таблиц, ни цифр, ни мелочных дел. Как только можно было выдумать, что всё это есть? И тела у него тоже больше нет. Он - бесплотный дух, несущийся через пространство.

Но вот - словно толчок в бок. Машина остановилась. Приехали домой.

Отец встречает в коридоре.

- Что, прибыл?

Разве же он не видит сам?

- Да, папа.

- Так, так. Поставь ботинки на полку, как полагается. И протереть щёткой не забудь. Думаешь, если у нас есть теперь домработницы, то можно деградировать и превращаться в паразита? Я полагал, что ты давно уже приучен к порядку. А ты вот снова швыряешь туфли, как попало.

- Нет, конечно же, так нельзя, папа. Я просто устал.

- Устал? От чего? Ты молодой, здоровый! Я в твои годы знать не знал вот этого слова "Устал". А я ведь в студенчестве на стройке пахал с утра до вечера. Выходных никаких не знал. Каникул. И учился я на "отлично", а не так, как ты. И матери больной помогал. Всегда в доме чистота была, порядок. Продукты куплены. Всё делал я. Не прислуга никакая. И никогда я не говорил, что устал. И теперь я никогда так не говорю. Хоть не юноша уже, как ты, а не говорю. Нет никакого "Устал!". Есть обязанности, которые необходимо выполнять, вот и всё!

Слово "устал" - это кнопка, которая неизменно включает пластинку с этой песней. Не нужно его произносить. Известно же, что нельзя. Но иногда оно само срывается с губ.

- Что в институте?

- Всё хорошо, - отвечает студент, чистя свою обувь.

- Что по банковскому менеджменту проходите? Управление активами уже было?

- Как раз сегодня.

- Всё понял?

- Да, папа. Я понял.

- Смотри мне. Умение управлять активами пригодится тебе вскоре. Я намерен поручить тебе нечто очень ответственное. Завтра проверю, как ты усвоил этот вопрос. Теперь иди спать.

Наш герой, наконец, один. Он принимает наскоро душ, после запирается в своей комнате и валится на кровать. Часы сна, блаженного сна! Только бы не снились опять кошмары. А они приходят так часто! Даже не то чтобы кошмары - просто тревожные сны, тяжёлые до удушливости, тягучие. Остаётся только надеяться, что сегодня они не явятся. В любом случае, нужно спать! Перед тем, как провалиться в пучину обволакивающего сна, парень думает почему-то о железном браслете с шипами. Это ведь дешёвка. Дешёвое украшение, купленное где-нибудь в переходе метро за считаные рубли. Только почему, почему подаренный отцом "Ролекс" из золота с бриллиантовыми инкрустациями в циферблате он бы с радостью обменял на этот браслет?.. Но мысли уже туманятся. Он засыпает. Вот таков обычный день жизни нашего героя...

Кто этот парень? Это был я? Да, это был я. Нет, это был не я. Словом, не знаю. Всё же, говорить о нём в дальнейшем стану от первого лица. Потому что пришло время рассказывать о событиях, что превратили его в меня сегодняшнего. Все мы в течение жизни несколько раз умираем, только не замечаем этого. Мы умираем, продолжая жить. Оглянись назад. Скажем, на пять, на десять лет. И спроси себя - много ли общего у меня с тем, кого я вспоминаю? Многое ли осталось во мне сегодняшнем от того меня? Вот я, на двадцать третьем году своей жизни, сейчас вспоминаю себя, того, что был где-то пять лет назад, и не нахожу никаких сходств. Или всё же нахожу?..

страницы [1] [2] [3] [4] . . . [9]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Любовь и романтика, Молодые парни, Первый раз

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>