Горячая гей библиотека

Прекрасный исландец

Часть 1

Цифры в таблице...

Белые стены стерильно вычищенного офиса, белый потолок с тянущимися по всему периметру хромированными лампами. Запах моющих средств, тёплой бумаги, кофе, освежителей воздуха. Искусственная прохлада от кондиционера. Ряды столов-близнецов, белые рубашки людей, сидящих за компьютерами. Гудение системных блоков, стук клавиатур, щёлкание тостеров, клокотание чайников, кряхтение принтеров, визг телефонов, едва слышный звук кресельных колёс по полу. Монотонные голоса, вежливые и сухие.

Если бы какой-нибудь современный композитор-авангардист вздумал написать симфонию "Рутина", она, без сомнений, звучала бы так.

И посреди всего этого сидит худой паренёк в белой рубашке, галстуке, дорогом костюме. Его светло-русые волосы коротко и крайне аккуратно подстрижены.

Напротив его стола висит прямоугольник большого зеркала. Он, взглянув туда, видит своё юное бледное лицо, усталые глаза. Но надолго отвлекаться и глядеть хоть в зеркало, хоть в окно нельзя. Нужно работать. Нужно поскорее закончить составлять отчёты. Ведь скоро придёт отец и станет спрашивать о них. Нельзя навлечь на себя гнев отца. Отца он боится. Поэтому, вздохнув, юноша отворачивается от зеркала и снова приковывает взгляд к компьютеру, чтобы работать, уже не отвлекаясь ни на что.

Цифры, цифры, таблицы. Выстроившиеся столбцами и строками прямоугольники. Есть ли на свете что-то ещё, кроме них? Или весь этот мир - таблица?

Прямоугольные помещения, прямоугольные столы, прямоугольные экраны мониторов, прямоугольные зеркала и картины на стенах, окна и видные из них силуэты высотных небоскрёбов напротив. И внутри них - те же прямоугольные офисы, такие, как этот. Ячейки огромных таблиц. А все мы - словно цифры, запертые в этих прямоугольных ячейках. "Вот я, - подумал паренёк, - похож на единичку, а Михаил Андреевич - толстяк в круглых очках, на ноль. А Элла Борисовна, грудастая дама с круглыми бёдрами, всегда туго-натуго перетягивает талию широким поясом. Это делает её похожей на восьмёрку. А вот секретарша Инга. Беременная девица с зачёсанными назад волосами, собранными в прямой длинный хвост. Она - пятёрка. А Дима - молодой программист, вечно скорченный, со спиной, изогнутой, словно лебединая шея, напоминает двойку. Тут работает ещё много людей, но я до сих пор даже не знаю их всех...

Да, все мы - цифры, запертые в прямоугольных ячейках таблиц... Опять, опять эти мысли, посторонние глупые мысли. Опять я отвлекаюсь от важного дела! Нужно работать, да, работать. Я ведь уже взрослый. Пора выбросить из головы глупости. Мне нужно думать о процветании фирмы отца, ведь он столько лет и с таким трудом, такими рисками создавал это дело. Ему было непросто, очень непросто. Я же явился на всё готовое. Мои задачи вовсе не так трудны. Вот отцу было трудно! А он справился. Он обеспечил всем меня. И я должен быть его достоин. Только до недавнего времени это у меня, кажется, не слишком хорошо получалось. Но теперь я стал серьёзнее. Конечно, я всё ещё слишком далёк от идеала. Оценки мои в институте отнюдь не отличные. Чаще я сдаю экзамены на "удовлетворительно" или "хорошо". Но к пятому курсу всё будет иначе. Я уже стал куда более внимательным, собранным. Да, я всё ещё порой отвлекаюсь и ошибаюсь в работе. Но уже всё реже и реже..."

Так думает молодой человек и сосредотачивается на работе.

В шесть часов вечера, когда все сотрудники компании, измотанные, расходятся, наконец, по домам, хозяйскому сыну нечего и мечтать об отдыхе. Он не пойдёт домой. Машина с шофёром уже ожидают у входа. Его повезут в институт, на лекции, которые будут идти до 11 часов вечера. Там снова будут таблицы и цифры, стены и люди. И только к полуночи он вернётся домой и сможет лечь спать. Ровно до семи утра. А дальше всё начнётся сызнова.

"О, боже! Сегодня среда, только лишь среда! А будет ещё четверг и пятница. И только в субботу мне будет позволено поспать подольше - до девяти утра. Конечно же, в выходные дни будут занятия в фитнес-клубе, а в воскресенье я должен буду пойти в церковь и выстоять воскресную службу. Я в очередной раз буду молиться вместе с отцом и благодарить Бога, в которого я не верю, за свою счастливую и благополучную жизнь. Но в остальное время я смогу почитать книгу".

Так и живёт этот молодой человек неделю за неделей. Так прожил он уже полтора года. Так проживёт ещё... кто же знает - сколько?

Пускай только попробует он сказать, что жизнь его трудна! Он живёт в огромной и роскошной квартире, разъезжает на "Лэнд Крузере" с личным водителем. Он получает образование в одном из престижнейших вузов страны. Уже начал строить свою карьеру. И не так, как другие - с нуля и без всякой опоры, но под надёжным крылом своего отца. Многие ли могут похвастаться столь удачным стартом жизни? Что же с того, что приходится учиться и работать одновременно? Это же замечательно! Изучать финансовое дело и тут же получать практический опыт. Зачем же бегать по клубам, легкомысленно развлекаться, как другие студенты? Ведь они - лоботрясы, лодыри! Они не приносят никакой пользы обществу, не помогают своим родителям, хотя уже давно могли бы! А он не такой, как эти паразиты. Он - другой. Он чтит своего отца и благодарен тому за всё. Он искренне любит компанию и основанное отцом дело, которое так сытно кормит их обоих, будет продолжать его достойно. Он не может, не имеет права думать нечто иное. И, уж тем более, об этом сказать.

Ибо кто он без отца? Кто он сам по себе? Совершенно никто! Пустое место. Он не поступил бы в вуз и, конечно, вовеки не нашёл бы более-менее престижной работы. Впрочем, на непрестижную - дворником или грузчиком, скажем - тоже не поступил бы. Он слаб, даже несмотря на регулярные занятие фитнесом, да и улицы мести не умеет. Словом, без отца он никто. Без отца он попросту погиб бы. А так - человеком станет. Настоящим, деловым человеком. Успешным, уважаемым, богатым.

И у него будет своя семья. Ячейка общества! Снова ячейка. Окончив вуз, он женится. Уже даже известно, на ком. На дочери компаньона и друга отца. На красавице, воспитанной и благопристойной девушке, которая бережёт себя для него и будет ему образцовой женой.

И у них будут непременно сыновья. Наследники. И нужно будет работать ещё больше, больше. Чтобы обеспечить их. Чтобы перенять бразды правления у отца, когда он будет уже стар. Чтобы оставить своим сыновьям большое налаженное дело.

А потом всё закончится. Из офисной таблицы он переберётся в иную таблицу - на кладбище. В прямоугольный ящик. Под прямоугольную плиту за прямоугольной оградкой. Это и будет последняя ячейка, в которой он останется навсегда. И почему же думать об этой перспективе отраднее, чем о всех прочих?..

Парень смотрит из окна дорогой иномарки. Мимо пролетает вечерняя Москва. Яркая, разноцветная, с манящими дверями театров, ресторанов, клубов. Старинные дома, выстроенные в духе классицизма и барокко, перемежаются с современными. Цветут пёстрыми коврами клумбы, деревья, нарядившись в юную листву, трепещут под лаской майского ветерка.

По тротуарам шествует разномастная толпа. Когда автомобиль останавливается на светофоре или попадает в пробку - можно поглядеть на людей. Вот стоит у своего байка парень лет двадцати пяти. У него длинные густые волосы. Он одет в куртку-косуху и кожаные штаны. На груди висит большая металлическая пентаграмма. На руке - шипованный браслет. Рокер курит длинную тонкую сигарету. Он курит красиво. Он красив сам. Мужественный, высокий человек. Но вот светофор переключается, и машина трогается дальше. Красивый металлист исчезает из поля зрения нашего героя навсегда.

А вот другие люди. Ярко одетые девушки в мини-юбках. Они смеются, они несут в руках воздушные шары в виде каких-то мультяшных персонажей. Вот беззастенчиво целуется прямо посреди улицы парочка.

Паренёк в машине вздыхает. Он девственник, он никогда не целовался, он никого никогда не любил. Он едва ли полюбит и в будущем. У него будет жена, будет семья. А любви не будет. Это уже известно.

Там, в городе - жизнь. Настоящая жизнь. И, кажется, она совсем близко. Стоит только протянуть руку. Только бронированное стекло отделяет от неё. Оно такое тонкое, менее сантиметра. Но, словно десять крепостных стен, огораживает от мира. Так цифру, помещённую в ячейку таблицы, отделяет от остального мира лишь тоненькая чёрточка. Но цифра никогда не сможет покинуть отведённый ей прямоугольник.

Нет, та жизнь, что снаружи, не прекрасна. Вот рядом едет переполненный автобус. В нём злые, потные лица людей. Кто-то из них кидает ненавидящий взгляд на ухоженного юношу в иномарке. Тот отворачивается и пересаживается поближе к другому окну. На тротуаре словно бы сидит гигантский нетопырь - это, скорчившись, просит милостыню старуха, закутанная в чёрное. Перед нею стоит иконка и распростёрт мешок с поданными монетами и купюрами. А рядом, на скамье между цветочными тумбами валяется грязный и пьяный вусмерть бомж. И всё это - в центре Москвы. Среди сверкающих витрин, бутиков, ресторанов, красивых старинных домов. Возле самого отеля "Риц-Карлтон" и неподалёку от Кремля.

страницы [1] [2] [3] . . . [9]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Любовь и романтика, Молодые парни, Первый раз

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>